Crossroads

Springer runt lägenheten endast iförd mina trasiga tvättdagstrosor och försöker samla ihop lite kläder. Måste tvätta och sen packa för imorgon bär det av. Jag och ett par vänner ska bila en bit. Det ska bli underbart.

Vi kanske ses.

Heat begets heat

Jag har varit överhettad hela dagen och större delen av natten.

Pink cheeks

Det var inte direkt meningen att driva med Krogägaren men det var så svårt att låta bli. När Martinimannen kommer tillbaka hälsar brorsan att jag borde få smisk. Utan att lyfta på ögonbrynet säger Martinimannen att han inte kan annat än att hålla med. En servitris kommer fram och säger att det är problem i köket. Krogägaren försvinner iväg och Martinimannen ger mig en kyss. Några sekunder senare är det ivriga händer in under klänningen och smek i skrev. Kyssar på halsen. Nafs i nacken. "Jag måste knulla dig nu" viskar han. 

Han tar min hand och leder mig igenom lokalen in i köket. Där är det livat. Vi smyger in i ett litet rum. Måste vara kontoret. Jag snubblar in fnissandes. Snabbt av med kavajen, av med trosorna. Det är mörkt och vi fumlar runt. Han tar tag i mina höfter och trycker upp mig mot väggen. Han klämmer hetsigt på mina bröst. Han slår lekfullt undan min hand när jag börjar försöka knäppa upp hans byxor. Han vänder på mig och masserar mina skinkor. Jag lyfter rumpan mot honom. Han pressar in ett finger i min fitta. Lite oväntat hastigt men det värmer. Jag hör hur hans skjorta prasslar när han lyfter armen. Klatsch och han klappar till mig hårt över skinkan. 

Skandalös tös

Vi gick hand i hand över pittoreska broar. Hans kavaj mycket riktigt vilandes över mina axlar. Han var välklädd som alltid. Stilren. Skarp. Efter middagen ville han ut på krogen. 

Utanför är det kö. Panik. Jag hatar ställen med kö. Jag försöker slingra mig ur Martinimannens grepp. Han håller fast min hand. "Men kom nu, vi går bara förbi kön, det här är brorsans ställe, de känner igen mig" säger han och puttar på mig. Jag vill inte gå förbi någon kö. Jesus. Och absolut inte träffa någons bror. Gulp. 

Jag tvärnitar. Han puttar mer, drar i mig. Jag spjärnar emot och står stadigt även med ett par drinkar innanför klänningen. Några i kön vänder sig om för att titta på oss när jag börjar skandera "Nej, nej, nej, nej, nej!"

Martinimannen skrattar och kallar mig barnrumpa.  Till slut ger han med sig och säger att vi kan ta bakvägen. Vi går runt hörnet, in i en gränd. Lite löst köksfolk står och röker. De hälsar igenkännande på Martini och jag presenteras. Tar i hand laget runt. "Men dig känner jag ju" säger en av dem och flinar. "Du var på efterfest hos mig och drack all min Rebel Yell" fortsätter han.  "Eh, ja, det är kanske därför jag inte minns" svarar jag med ett leende. Då slog det mig, det är ju för i helvete Bartendern som Dalkullan och var hem till. Jag var mycket full den kvällen och tror minsann att jag och Bartendern kysstes. Där ser man. Martinimannen lägger demonstrativt armen om mig och vill gå in. 

Väl inne möter vi på Krogägaren och han är brutalt snygg. Inte alls sädår stekarflottig som män som äger krogar brukar vara. Han är nog bara ett eller två år äldre än Martinimannen.

Bröderna hälsar och jag tittar runt i lokalen. När de är klara med sin machokram presenterar Martinimannen artigt mig. Krogägaren har stora händer och finurliga ögon. Han upprepar mitt namn onödigt många gånger och vägrar sluta skaka hand. "Lugna dig nu brorsan" säger Martininmannen och boxar honom lite skojfriskt på armen. Konkurrensen mellan dessa två har nog alltid varit intensiv. 

Krogägaren leder oss till ett reserverat bord och sätter sig. In kommer tre glas och en flaska. Martinimannen ursäktar sig och går till herrarnas. "Jaha, vad tycker du om stället då?" frågar han och korkar upp. Utan att tänka efter svarar jag "Nja lite överstylat och musiken är sådär." När jag inser hur drygt det lät skäms jag. Som tur är är Krogägaren en sådan där som förväxlar bitchighet med charm. Han lutar sig tillbaka och säger att han faktiskt håller med men att det är det här som lockar folk. 

"Jaha, och vad lockar dig då?" frågar jag blixtsnabbt. "Snabba cash eller?" skrattar jag och dricker lite till. 

Drunk on my desire

Dagen har spenderats på balkongen lekandes tittut med en takläggare och busandes med Bus i sängen. Den där jävla Bus alltså. Han gör mig galen. Fullkomligt galen. Efter vi lagt på kände jag mig berusad.

Nu har jag valt klänning till kvällen. Det blir en tunn blommig sak solen till ära. Platta sandaler och en sjal i väskan ifall det blir kyligare på natten. Eller jag struntar nog i sjalen, Martinimannen brukar alltid låna ut sin kavaj. Han är en gentleman.

Comint vos dalez?

Ahhh ikväll var det trevligt. Först ett par Red Stripes hemma, måla naglarna och knallrosa läppar (matta sådana, INTE glansiga). Blev bjuden på öl. Blev sen bjuden på en livshistoria. En lång och tråkig sådan. Tog en taxi 200 meter.

I morgon ska det drickas martini med Martinimannen. Han är bara i stan ett par dagar. Fick en påminnelse om att vi visst bokat en dejt. Hade helt glömt bort det. Det blir nog kuk.

KUL menar jag.

Gå ner på mig

Jag är inte bra på att ha semester. Sitter på balkongen, dricker öl och tjuvröker med datorn i knät. Vill inte socialisera med mina vänner, vill inte åka bort till exotiska platser. Vill bara leva ut självdestruktiva infall och träffa folk jag inte borde träffa och göra saker jag inte borde göra.

Röksignal

Åh nu har saker och ting trasslat sig med Bus. Deppigt värre. Vi har missbrukat varandra ett tag nu och attraktionen är så eldig att ibland kommer det rök ur mina öron. Idag är jag rädd att allting imploderade och nu är det bara tyst.

Men det var roligt så länge det varade. Snyft.

Svenska hjärtan

Var på ännu en födelsedagsfest i helgen. Radhus, vita staket och skrikande barn överallt. Överallt verkligen. Falska leenden och trötta ögon. Skitduktiga pappor som tar en sväng med barnvagnen när lillen gnäller. Man blir såååååå imponerad.

Mammorna tjuvröker och de gravida dricker ett glas vin. Ett stort jävla glas. Fine by me.

Jag försöker roa mig med att flirta men ungarna klänger så förbannat. De dras till mig eftersom jag inte ger dem uppmärksamhet. De vill sitta i knät och frågar en miljard frågor. Har du barn? Har du hund? Har du katt? Har du pojkvän?

"Det undrar jag med" säger den nyskilda som sitter mittemot och fånler. "Nej jag har ingen katt" svarar jag och lyfter upp en av de små liven som drar mig i kjolen. Lilltjejen skrattar förtjust och slänger de små armarna runt min hals. Jag ställer mig upp och vilar barnet mot höften.

"Nu ska vi uppsöka en bag in box, kan du säga bag in box?"

Linsoppa

Han släpper linskyddet på golvet och det rullar över parketten. Jag tittar upp på honom och kan se hur hans käke spänner. När han är bakom kameran förvandlas han. Det är som om objektivet kanaliserar hans väsen, gör honom kraftfullare. Han knäpper och jag känner mig obekväm. Känner hur kinderna hettar. "Du är så vacker när du rodnar" säger han och knäpper igen. Jag känner mig så stel.

Han sträcker fram handen för att smeka min kind utan att ta kameran från ansiktet. "Slappna av" viskar han. Han drar med tummen över min mun. Jag omsluter den med mina läppar och suger på den. Han hummar gillandes. Suger lite till och smaskar. Mera humm och ett till knäpp. Jag biter till. "Aj för i helvete!" hojtar han och drar åt sig sin hand. Han tittar fram från bakom kameran och ger mig en sträng blick. Jag rynkar på näsan och räcker ut tungan. Han skrattar och jag känner mig genast mer avslappnad.

Jag ställer mig på alla fyra på sängen och svankar duktigt. Han beordrar mig att vara stilla och kameran smattrar till. Han parar skickligt kamerans klickande med sockersöta komplimanger och jag känner hur jag tappar kontrollen. Till slut blir ljudet av kameran en belöning i sig vilket han inte är sen med att utnyttja.

Ner med hakan en smula, klick. Sära på knäna lite, klick. Hans röst börjar bli tjock.

Jag ser på bulan i hans byxor att han är riktigt upphetsad och ber honom komma närmare. Jag tar tag i hans bälte och drar honom till mig. Knäpper upp, drar ner kalsongerna och ut studsar ett praktstånd.

Jag kryper en liten bit bort och sätter mig på knä. Drar sakta ner ena axelbandet på nattlinnet, sen det andra. Blottar brösten.

Han runkar sin hårda kuk med ena handen och knäpper envist vidare med den andra. Han är så sexigt fokuserad och jag är så sexigt våt.

Jag börjar smeka fittan med båda händerna och smågnyr. Drar händerna upp över det tunna tyget på magen, når de nakna brösten och sen ner igen. Är alldeles hal. Pressar skyndsamt in ett finger, sen två. Klick. Stön.

Knyt skorna säger jag bara

"E'er friend for today, is tomorrow's heartbreak."
As said by an Irish poet

Arga leken börjar nu

Även fast jag vet att Fotografen är förlåtande av naturen var jag lite nervös när jag ringde upp för att bjuda över honom. Han var barsk i början men mjuknade när jag sa att han skulle ta med sig kameran. Eller så kanske han hårdnade, vad vet jag?

När vi möts i dörröppningen syns det i hans ögon att han har laddat, typ repeterat en utskällning på vägen. Hans blick är intensiv. Arg och ledsen på samma gång. Mest arg dock. Han har med sig en väska. Han öppnar den och tar ut ett tunt tunt tygstycke och halvt överräcker, halvt kastar det på mig. "Sätt på den här" säger han och marscherar raka vägen in i sovrummet. Det är ett kort svart nattlinne. Mycket vackert är det, i lite retrostil, precis som man kan tänka sig att Fotografen gillar.

Jag tar bort prislappen och följer efter honom. "Nu får du snabba dig innan ljuset försvinner" säger han samtidigt som han mekar med kameran. Jag säger ingenting och låter kläderna falla till golvet. Jag drar nattlinnet över huvudet och det glider ner över min nakna kropp. Jag tittar mig i spegeln och mina bröstvårtor syns tydligt igenom det fjäderlätta tyget. "Sätt på dig de där också" kommenderar Fotografen och pekar med hela handen på ett par skor som står brevid sängen. Jag sätter mig på sängkanten och stoppar lite motvilligt in fötterna.

Han närmar sig sängen, tar tag i min arm och drar upp mig med ett ryck. Med klackarna på är vi nästan lika långa. Jag stirrar in i hans ilskna ögon. Nu är jag också arg. Vem tror han att han är? Innan jag hinner fråga delar vi en glödhet kyss. Jag blundar och tappar bort mig i tungornas iver. Med ett stadigt grepp pressar han ner mig på sängen igen. Jag fattar ingenting, vill ju kyssas mera.

Han rättar till mitt hår lite, backar och tar av linskyddet.

Katt på ett hett plåttak

Vet inte vad det är men jag är fruktansvärt rastlös. Sinnena är alla överkänsliga och jag går omkring och känner mig överhettad. Jag stryker mig typ mot möblerna och har mig. 

Pratade med Bus idag. Först ville jag inte prata med honom, vi hade varit ifrån varandra ett tag och jag hade saknat honom, vilket störde mig. Det sista jag behöver är att ha honom under huden tänkte jag. Men han lockar och pockar och jag ringer. Två andetag senare har det gått en timme och han är sen. 

Vi lägger på och jag lägger mig på rygg. Hans röst ekar fortfarande i mina öron. Drar av mig mina shorts. En bris smiter in genom fönstret och smeker mina lår. Blundar och låter brisen vara Bus. Drar upp brandförsvarets t-shirt och masserar mina bröst, leker med dem. Trycker ihop dem och drar lite i bröstvårtorna. Nyper. Pirrar otroligt skönt. Föreställer mig att Bus står över mig runkandes. Gapar. 

Flyttar en hand till hettan. Andas tungt. Höfterna rör sig häftigt och stjärten lyfter från madrassen. Huvudet kastas vilt från sida till sida. 

Kommer och vips så är vi tillbaka till där vi började. 

Mjuao. 

Ett plåster på såren

För att inte framstå som en riktig mara så känns det som att jag behöver göra ett tillägg till föregående inlägg.

Alltså jag och Bandet har haft ett starkt band sen jag var två äpplen hög. Jag var grannflickan och han var grannpojken. Tillsammans var vi två riktiga vildar. Vi byggde kojor i skogen och letade skatter.

En gång hittade vi några ben. Vi plockade självklart med oss dem, helt övertygade om att de tillhört en neadertalare. Till vår stora besvikelse visade det sig att det var delar av en katt.

Jag har nog aldrig gråtit så mycket som när jag fick reda på att vi skulle flytta. När jag till slut tog mod till mig att berätta för honom blev han arg. Riktigt arg. Sa att jag var dum och att han hatade mig. Sen grät han.

Vi har sprungit på varandra genom åren i gamla hemstaden, druckit öl och skrattat gott åt våran kattskatt. Det har dock visat sig vara svårt att hålla igång kontakten, mycket beroende på att han allt som oftast är på turné och jag allt som oftast är för självupptagen.

Visst känner jag mig lite taskig som smet ifrån Fotografen och följde med Bandet men är man band aid så är man. Jag lovar att förföra och gottgöra honom.

Han spelar i ett band från ett annat land

Aj aj aj min arma skalle. Vaknar naken med skorna på. Eh liksom. Hela rummet stinker sex och sprit och rock n' roll. Gnuggar ögonen. Allt är i en enda röra. Hittar till badrummet och möts av en panda med trollhår. Fnissar. Ser att jag har två sugmärken på halsen och ett kondompapper fastklistrat på höger skinka. Skakar på huvudet och fnissar lite till. Sköljer ansiktet med kallt vatten. 

"Hey babe, come back to bed" hör jag en mörk röst ropa. Skrattar högt. Jag är nog egentligen för gammal för sådant här. 

Vad det måste ha knullats i oktober

Fan vad alla fyller år. Och helvete vad de ska firas. Ikväll är det två tillställningar som står på rad. Först är det Stylistens födelsedag, vilket innebär gays galore och snickelisnack om vem som är störst fnask. Sen ska jag vara Fotografens dejt på ett annat födelsedagskalas där tre jubelarer slagit sina påsar ihop för att suga musten ur livet.

Sitter på balkongen och försöker frammana fräknegudarna. Oskuldsfulla fräknar är den perfekta accessoaren till syndvilliga läppar. 

Dessa lördagar kommer bli min död.

Samma gamla visa

Regnig grillfest hos Exet. Det var rosé och stora spett. Många välbekanta ansikten som man inte sett på år och dar. De flesta uppenbart olyckliga par. Så fort glasen blivit tömda börjar de gnabbas och pikas och gnällas.

Luften är full av nervösa skratt. Alla verkar törsta efter sex. På sjuttiotalet hade man tänt på och haft en orgie. Eller det är i alla fall vad jag tror. Jag vet inte så mycket om sjuttiotalet men jag har hört att det var mycket sådant.

Jag håller mig lite i bakgrunden. Sitter på altanen och lyssnar på hur regnet slår ner i plasttaket. Tänker på Bus. Exet kommer ut och lägger en pläd om mina axlar. "Gud vad alla är tråkiga" säger han och slår sig ner brevid mig med en duns. "Tell me about it" svarar jag och suckar. "Det där kunde ha varit vi" fortsätter jag och tar två stora klunkar. Han lägger armen om mig och skrattar. Vi sitter där tysta ett tag. Han masserar mina axlar. Säger att jag känns spänd, att han kan få mig att slappna av. Han kan inte se det men jag hymlar med ögonen.

Sex zombie

Morgonsex är egentligen inte min grej. Eller det är väl skönt men det förstör liksom hela min dag. Jag blir nämligen otroligt sömnig efter jag kommit.

Idag har jag gått runt på stan som i dvala med tungan hängandes i mungipan.

Bring it

O.k. jag erkänner, jag har lekt lite med elden på senaste. Släppt in lite för mycket, sett fram emot lite för mycket. Kommit för nära och haft mig.

Alla behöver vi värmas tyckte jag. Nu har jag dock gått och blivit en smula överhettad.

Måste ta av mig silkesvantarna (och förmodligen börja knulla någon annan).

Go with the flow

Dränkt i arbete och jag älskar det. Knappar och klickar och får mer och mer kickar. Blir hög. Är så inne i det hela att jag inte ens märker att Handledaren står i dörröppningen. Han hostar till och jag hoppar till. "Vad du skräms!" skäller jag. Han flinar och undrar när jag ska ta semester. "Tids nog, tids nog" svarar jag. "Kom och titta på dessa sexiga siffror" forsätter jag och vinkar honom till mig. Han lutar sig över mig och blir förvånansvärt imponerad.

Vet inte om det var sifforna eller min urringning men jag tror bestämt att jag såg antydan till stånd.

Växeln hallå

Av någon anledning pratar vi ett annat språk. Hans uttal är eggande. Jag ser framför mig hur hans läppar formar orden. Den där rösten alltså, den är så förförisk att det är svårt att koncentrera sig på vad som sägs. Han förstår inte mig och jag förstår inte honom. Jag visste att det skulle vara så. Den där välanvända klyschan "lika fast olika" passar oss som handen i handsken.

Men det gör ingenting för det blossar mellan låren och när han skrattar får jag bita mig i underläppen för att inte stöna rätt ut. Kan ju inte sitta och stöna mitt i en konversation. Hur oklart vore inte det?

Han vet vad jag heter. Han vet vart jag bor. Han vet däremot inte att jag sitter och rullar mina hårda bröstvårtorna mellan fingrarna samtidigt som han berättar om bredband.

How many licks?

På senaste har dagdrömmerierna kretsat kring att bli slickad. Visst, det är väl något man alltid tyckt är skönt men det är väldigt få som det varit sådär mindblowing med.

Som sagt, att bli slickad är mer intimt än att knulla, mer utlämnande på något vis. Något som kan göra att det är lite extra svårt att slappna av. Det är extra viktigt att man känner sig trygg med den som kysser ens fitta antar jag.

Jag tycker om när det är ivrigt och girigt.

När båda har dimmig blick och hög puls.

Morr. Den Unga var en jävel på att slicka.

Fire and ice

Han är snygg. Riktigt snygg. Så rätt. Kläderna är perfekta. Väldigt Rat Pack chic. Han glider fram och frågar vad jag heter. Vi pratar och han tänder en cigg. Han pratar snabbt. Jag orkar inte avbryta. Han fyller på mitt glas. Solen värmer mina nakna ben. Han undrar vad jag har för parfym. Säger att den gör honom galen. Frågar om han får lukta på min hals. Tar en klunk bubbel, tittar bort och sveper håret åt sidan. Halsen är blottad. Han flinar, lyfter sina Wayfarers och gnuggar näsan mot mitt nyckelben. Det kittlas. Jag puttar bort honom. Säger att han minsann får lugna ner sig. Han är eld och lågor. Det har egentligen ingenting med mig att göra, känner på mig att han alltid blir eld och lågor.

P.S.

Svettas och behöver rapportera. 

Dingo

Sitter på kontoret och försöker styra upp en smärre jobbkris och det är så varmt. Måste måste få upp ett fönster. De urgamla fönstret verkar inte vilja ge med sig. Ett av de många nackdelarna med att jobba i ett 1700-talshus. Jag rycker och pressar och fumlar. Behöver stå på tå för att nå det översta låset. "Nämen vad har vi här?" hör jag en välbekant röst säga. Det är Räven som raskat över och står i dörröppningen. Jag morrar åt honom att inte bara stå där och glo utan att komma och hjälpa till. Han lägger armarna i kors och flinar. "Sträck dig bara lite liiite till" uppmanar han med ögonen fästa vid kanten av min kjol. "Du menar såhär?" undrar jag och sträcker och svankar. "Åh det där är mina favorittrosor" utbrister han.

"Jag minns när jag drog av dig dem med tänderna" fortsätter han och tar ett stort kliv in i rummet. Han är förbaskat slug den där Räven.

Jag schasar ut honom och låser dörren. Måste jobba jobba jobba fast jag bara vill busa busa busa. Dagdrömmer om en kuk i munnen och satsstänk över låren. Pust.

Lyckan kommer, Lyckan går (ut och löser ett recept på psykofarmaka)

Fick ett smärre psykbryt idag och tror att jag lyckats förstöra något. Det var inte meningen att klösas men plötsligt fick jag svårt att andas. Jag kan bara inte. Det går bara inte. Jag tycker om för mycket, är för bekväm och fattar inte hur det gick till. Kom på mig själv med att toklängta.

Fan fan fan.

Svårt att förklara, svårt att ens förstå. Det är motstridigt och samstämmigt på samma gång. För någon som har ett sug efter konstrasternas spel är det här som knark.

Och jag vet att jag kommer att missbruka.

Och jag vet att den här, han är värd så mycket mer.

Good cop, bad cop

Handbojor är fan underskattade.